«По дороге. Я иду по вечной дороге, она широкая, пыльная, и где-то вдалеке сливается с небом. А по обочинам, слева и справа, стоят тоненькие деревья, и ветер рвет их крохотные листики. Листочки взмывают в серое предгрозовое небо и, терзаемые ветром, теряются в нем, словно заблудшие души.
Я иду не одна. Рядом со мной идет еще много людей. И у каждого из них – своя история. Одни идут еле-еле, с трудом передвигая ноги, иные плачут. Кто-то стоит на коленях и молится. А некоторые пробегают весело и беззаботно, срывая на бегу жухлые ромашки.
Под ногами у меня мертвые люди. Они лежат на спинах и в их зеркальных глазах отражается небо. И никто, кроме меня, не замечает их! Люди просто переступают через них и идут дальше, все ближе к небу…
А я вглядываюсь в лицо каждого из них. Вот женщина. В глазах ее застыли слезы, и мне кажется, что ее зрачки чуть дернулись в мою сторону. Она, кажется, смотрит на небо, и в то же время не смотрит никуда. А вот мальчик, который несколько минут назад на моих глазах перешагнул через эту женщину. Мне страшно. Я боюсь в каждом из них узнать тебя.
И вот я вижу тебя – нет, не мертвую. Ты вполне живая, на губах твоих играет эта волшебная улыбка, она же прыгает в глазах…Ты в своем вечном бордовом платье, ты держишь в бледных руках букетик ромашек. Но… Ты не видишь мертвых людей. Вот ты наступила прямо на лицо маленькой нечесаной девочке в длинной зеленой футболке…
И, ты знаешь, кажется я знаю эту девочку…»